Un signe de l’au-delà et des bonnes nouvelles de l’au-d’ici
L’au-delà…
Il y a vingt ans, hier, mourait ma mère.
Pour souligner l’anniversaire de son départ, j’ai l’habitude, dès mon réveil, d’allumer un lampion que je place à côté de l’urne contenant ses cendres. Sauf que depuis mon récent déménagement, l’urne est restée chez mon fils, ce qui m’a empêchée d’accomplir ce rituel.
Après le lunch, j’étais assise dans mon sofa à contempler mon minuscule mais ô combien charmant appartement lorsque j’ai réalisé où je pouvais installer la lampe que j’adore tant mais pour laquelle je n’avais toujours pas trouvé de place au sein de ma cabane dans les montagnes.
Bien sûr ! Je la placerais sur ma bibliothèque Billy, achetée chez IKEA — il lui manquait définitivement une touche de lumière.
Je me suis donc précipitée au fond du placard pour récupérer la lampe en question, pour ensuite m’affairée à lui organiser une niche sur la troisième tablette de ma darling Billy.
Une fois la mission accomplie, je me suis écrasée à nouveau dans mon sofa afin d’admirer la douce lueur verte qui transformait ce coin autrefois si désolant en un coin tellement plus accueillant. Et c’est à ce moment-là que j’ai remarqué, sur la tablette juste au-dessus de la lampe, la photo de ma mère prise en 1987 lorsqu’elle s’était rendue en Belgique visiter mon frère Robert (alias Bobby Baby).
Un frisson m’a traversé le corps et aussitôt, j’ai dit tout haut :
Aaaaaaaaah… Maman… Maman… Maman.
Eh bien, dès que j’ai eu fini de prononcer le dernier Maman,
la lampe s’est éteinte.
L’ampoule a choisi cet instant précis pour brûler.
Je savais que c’était un signe.
Maman me disait Allô !
Ce qui fait qu’encore une fois j’ai quitté mon sofa, j’ai enlevé la photo de la tablette pour la mettre sur ma table de travail, et j’ai allumé deux lampions que j’ai placés de chaque côté du cadre.
Ils ont brûlé toute la journée pour ma maman, Yvonne Thériault, native de Paquetville, Nouveau-Brunswick, décédée le 5 décembre 1991.
Ce jour-là, elle avait marché jusqu’au village pour faire ses emplettes. Une marche d’un mille et demi, au grand froid. Ma mère n’avait pas de voiture. Elle n’avait jamais eu de permis de conduire. Ma mère était une grande marcheuse.
Sur le chemin du retour, elle s’était arrêtée chez une amie pour boire un café chaud et jaser de tout et de rien. Ensuite, comme il commençait à faire noir, elle était rentrée à la maison, avait soupé, et s’était retirée au salon pour regarder la télévision.
Le soir, la télévision était le seul divertissement dont disposait ma mère pour passer le temps. Elle se berçait tout en la regardant, toute seule dans sa maison plantée au bord d’une route de gravelle, au milieu d’un rang, à Sainte-Sophie-de-Lévrard.
Comme elle détestait regarder la télévision.
Elle disait souvent, C’est plate à mort !
Et voici que la Mort frappa Yvonne dans sa chaise berçante…
alors qu’elle regardait la télévision.
* * *
L’au-d’ici…
Après avoir publié La réalité ne me détruira pas, j’ai décidé de me brancher au 21ième siècle : j’ai maintenant l’internet ainsi que le câble de base. À part les stations de télévision, j’ai le grand bonheur d’avoir une quarantaine de stations musicales. En tapant ce texte, j’écoute Flashback Seventies sur Galaxy… après avoir fait une overdose de Smooth Jazz Christmas.
Mais la bonne nouvelle, c’est que je peux dorénavant publier mes billets et communiquer avec vous directement de mon humble demeure.
Câline de binne que la vie est belle.
La vôtre aussi, j’espère.
J’VOUS AIME !
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